Так получилось, что по фестивалям я начала ездить, когда лучшая часть прозы уже была опубликована и отмечена литературными конкурсами и премиями. А свои стихи никогда не воспринимала всерьёз. И вот уже третий выход в финал со стихами в этом году, позволивший посетить, на мой взгляд, самый масштабный фестиваль «Славянские традиции», до этого случился Минск и не случился Париж…

Казантип же подарил надежду. Именно здесь мне дали понять, что поэзия – это высказывание, и гораздо сложнее создать что-либо не в рифму и не по размеру, но так, чтобы запоминалось, создать свои законы и формы бытия в строке. А ещё я (наконец-то!) преодолела страх сцены, так как читали много, часто и везде, даже на древних курганах.

Презентовала книги «Живая вода» и «Фигуры памяти», рада, что не всем хватило, – значит, книги  понравились «нарасхват».

Хочется от души поблагодарить маму фестиваля Ирину Сергеевну Силецкую, а также:

Валерия Савостьянова – за то, что заразил своей любовью к фестивалю!
(У меня теперь тоже «ветер в волосах и кузнечики в каблуках», а главное – желание вернуться в Крым).
Владимира Ивановича Шемшученко и Наталью Анатольевну Гранцеву за мастер-классы и бесценный опыт!
Всех, кто был рядом и вдохновлял своим творчеством: столько талантливых людей в одном месте я ещё не встречала.

И написать о поэзии Крыма или «гении места»:

Таксист: «Щёлкино сегодня «мёртвый город», возник вокруг атомной станции, но реактор так и не запустили…».
Блуждая по улочкам, заряжалась энергией, как от спящего вулкана, город не «мёртвый», он будто вне времени и пространства. Кажется, не живёшь – летишь, словно во сне.

В Щёлкино встречаются два моря: Чёрное и Азовское.
Когда-то запустила своё имя в небо огнём, а здесь, с берега, увидела в ночном небе прямо над головой чёткую букву «М» в виде созвездия. И снова чувство полёта, выхода в открытый космос на краю Вселенной…

Заговаривала время на древнем кургане во время поэтических чтений. Пусть впереди сбудется бесконечность часов…

Читала стихи в доме-корабле Макса Волошина в Коктебеле – на том самом месте, где когда-то устраивались литературные чтения поэтов серебряного века. Отчего-то вспомнилось, что всех Маргарит до революции крестили Маринами…

На обратном пути побывала в Ялте.

Видела рассвет над городом и закат над морем.

Прокатилась по канатной дороге под «Город золотой…»

и помечтала о замке из слоновой кости из моих снов в Ласточкином гнезде.

А главное поверила, что после двух серьёзных романов («Белый город» не в счёт, он первый) могу себе позволить лирический дневник в виде книги стихов – для друзей и фестивалей. Почему нет? Все мы – хранители времени, пока дышим, чувствуем, создаём…